Cole o seu pneu aqui

Pra Grazi

2009-12-09T17:22:00.003-02:00

Quero o seu abraço quente esmagando todas as minhas costelas e tirando todo o ar dos meus pulmões enquanto seu pescoço e minha cara inchada de choro viram tudo uma coisa só. Quero soluçar no seu ombro e reclamar da falta de esperança que eu sinto. E quero que você me diga, me diga muitas e muitas vezes, como um mantra, que está tudo bem, que vai ficar tudo bem, que isso também vai passar. Quero que me diga que o sol vai brilhar no céu e vai me mostrar um dia lindo logo depois que a lua for parar do outro lado da Terra. Quero que me faça acreditar nisso, como se faz uma criança acreditar em Papai Noel, só pra que ela entenda um pouquinho da magia do Natal, se é que existe alguma magia no Natal. Me mostre a alegria de viver, é o que eu te peço. Vamos fazer uma troca? Serei o seu lado alegre, que faz a vida valer a pena mesmo quando você insiste em pensar que não, e você faz o mesmo? Me dê forças, meu bem. Me sinto fraco, exausto, triste até não poder mais. Eu quero seu sorriso pra me fazer sorrir também. E se possível, me presenteie com a sua risada mais sonora, de que só suas cordas vocais são capazes. Me faça companhia enquanto eu observo o mundo caindo aqui, me diga que não, que aquelas pessoas não são más, que sou eu quem está entendendo tudo errado. Acenda a luz, por favor. Estou cansado desse escuro; cansado de procurar sem efeito por qualquer coisa que me sustente enquanto recupero a minha vontade de vida. Me dê a mão, me leve pra um lugar bonito onde possamos ser algo mais do que alegres. Vamos juntos encontrar a felicidade?

Tributo aos irmãos de alma

2009-07-21T11:07:00.001-03:00

"Tenho mais do que eu preciso
Estar contigo é o bastante"

Amizade é uma coisa meio difícil de explicar - bem difícil, quase inexplicável. Mas a gente tenta.

Tudo que está entre nascer e morrer - essas coisas que invariavelmente você fará sozinho - só se torna realmente suportável ao lado deles. E não, você não sabe mesmo quando eles chegam, e nem de onde vêm: quando percebe, estão ali, fazendo parte dos seus dias, dos seus afazeres. Estão na sala de aula, estão na rua de madrugada, estão ouvindo música e compartilhando segredos contigo.

Porque amizade tem disso. É tão sublime e tão doce que tem a petulância de chegar devagarzinho, assim como quem não quer nada, querendo tudo. Então é preciso estar bem distraído, e não perceber que aquele cara de unhas pretas que uns dias antes você ignorou é um puta cara bacana; e, na falta de palavras que os aproximem, sorrir pra menina de cabelos coloridos encostada num canto brincando com o cachorro. Aí o tempo passa um pouco e assim sem querer você vê que poxa, eles valem a pena. Você precisa estar distraído e não pensar que aquele oi que não foi respondido pelo sorriso mais bonito não significava em nenhum momento que você estava sendo ignorado: era só um começo diferente pra um futuro tão bonito e cheio de gargalhadas e abraços que estava esperando pra acontecer.

E se você tiver muita sorte, vai perceber que eles são insubstituíveis e indispensáveis, antes que eles se tornem memória, antes que eles virem apenas - boas - lembranças e a tempo de poder fazer com que saibam disso antes que tenham que partir - para o lado de lá ou para longe ou para onde tiverem que ir.

Restart

2009-07-15T13:20:00.003-03:00

"Se é que minha opinião importa, nunca é tarde demais, ou no meu caso, cedo demais, para ser quem você quer ser. Não há limite de tempo. Comece quando quiser. Mude ou continue sendo a mesma pessoa. Não há regras para isso. Pode tirar o máximo proveito ou o mínimo. Espero que tire o máximo. Espero que veja coisas surpreendentes. Espero que sinta coisas que nunca sentiu antes. Espero que conheça pessoas com um ponto de vista diferente. Espero que tenha uma vida da qual se orgulhe. E se não se orgulhar dela, espero que encontre forças para começar tudo de novo."

/ O Curioso Caso de Benjamin Button

Estou começando tudo de novo. Não que não me orgulhe da minha vida. Mas tem hora que mudar faz bem. Espero que me faça bem. Espero amadurecer - sem que isso signifique endurecer. Espero continuar acreditando que o mundo pode ser melhor, e espero poder trabalhar mais em busca desse objetivo. Espero não perder a sensibilidade para as coisas simples, para os abraços apertados, para as palavras bonitas. Espero estar bem.

Canção da espera com fim.

2009-06-16T16:54:00.003-03:00

"E mesmo assim eu sei tão bem
Existe alguém pra me libertar."

É como se esperar por você fosse triste e ao mesmo tempo bonito - sempre acho o triste inevitavelmente bonito (e quando acompanhado de nuvens ou chuva ou domingos escuros ou finais de tarde, ainda mais inenarravelmente belos).

Essa espera mórbida e deseperada e acompanhada de uma certeza de ter você. Ter mesmo. No sentido mais possessivo possível da palavra. E unir seu corpo ao meu como se fossem um só. E são, mesmo que a Física diga o contrário, mesmo que tudo diga o contrário - os astros, as cartas, as vozes, as conveniências, as falsas morais. E fica ainda mais bonito - sem ser triste - quando se nada ao contrário da correnteza. E fica mais forte por ter que ser mais forte, por ter que transpor essa barreiras bobas todas.

Isso tudo é uma contradição em termos, mas uma constatação em fatos. É inexplicável e eu tento explicar. Não para que se entenda, mas para que, simplesmente, se registre, para que não se perca entre outras coisas. Guardo porque merece ser guardado. Guardo para preencher a espera nos dias mais frios e para que se cubram as orelhas na falta de cobertores mais apropriados.

Mesmo assim ausente mais do que presente - fisicamente - é tão doce. Mais uma das inexplicações disso a que chamamos amar. E uma dúvida: será que se fosse a pessoa certa, seria tão doce? Seria tão presente? Prefiro insistir no erro e ver onde vamos parar - vamos parar?

Espero que não. Pontos finais estão fora de cogitação. Hoje, ao menos. E se vivemos só hoje - porque amanhã não existe e ontem já não é mais - então, nunca haverá um ponto final, porque não me canso de esperar. Porque o amor não é exigente, é paciente. E estou aprendendo a (con)viver com essa liberdade surreal e ininteligível para alguém que ama no sentido mais possessivo do amor. Porque aprendi a esperar, para poder ter o que há de melhor. E, mais importante do que qualquer outra coisa - para ser o melhor que posso ser. Isso é amar. E nunca é certo ou errado. Simplesmente é. Com tudo que pode ser. Sem misérias, sem pedaços, sem dúvidas: integralmente.

E poder dizer que eu tenho a você e que você tem a mim e que somos um só. É por isso que espero.

Canção da observação

2009-04-07T15:18:00.004-03:00

"E se teu amor, por mais pedra, não voar, liberta tuas costas do peso que não carregas. Se teu amor, por mais pena, não mergulhar, vai-te banhar, e olha-te no olhar que não te cega. Se o teu amor te pesa mais que o mundo que carregas, degela, e deixa beber os deltas"

Por não ter o que fazer, ou dizer, ou interferir, ou entender, ou julgar: me calo. Deixo o peso de tudo a quem de fato merece carregá-lo. Lavo minhas mãos impregnadas de cheiros e de pecados indizíveis. Transfiro a carga pesada demais para costas já cansadas como as minhas àqueles que a merecem carregá-la.
Sempre tive comigo - ou nem sempre, mas de tempos pra cá - a máxima de que, ao passo em que minha vida não interessa a quem não cabe interessá-la, também não me interesso por quem ou pelo que não me diz respeito. Egoísmo? eu diria preservação. Individualismo? Eu diria defesa. Fraqueza? Eu diria o contrário. Por que? Não sei explicar. Talvez porque isso não se explique - apenas se entenda (a partir do momento em que se vive a vulnerabilidade de estar aberto a problemas que não são nossos).
E mais do que força, ignorar o que não faz diferença em nossas vidas é sinal de inteligência. Porque o importante é o que importa, e problemas - ou felicidades, ou alegrias, ou êxitos alheios - não nos importam, de fato. O egoísmo está mais naquele que divide suas dores, do que naquele que não se interessa pelos medos alheios, uma vez que o primeiro não tem o cuidado de resguardar a paz do segundo, jogando pra cima dele um peso que é todo seu.
Aquele que não sabe cuidar de sua paz está aberto e disposto a sofrer um sofrimento que não lhe cabe, e estar disposto a isso não significa deixer de sofrer ao passar a sabê-lo, nem tampouco significa que estamos sendo altruistas e benevolentes.
Por isso abro mão de tudo que não me pertence. Por respeito a mim, por não desejar a óbvia e menos interessante condição de sofrer mais - e com inquietações que não me pertencem -, por inteligência. Me calo, não emito opinião a respeito: porque minhas dores já me são suficientes - até demais.

Canção do Abraço

2009-04-02T00:10:00.002-03:00

"Me abraça, me aperta
Me prende em tuas pernas
Me prende, me força, me roda, me encanta
Me enfeita num beijo"

Um abraço. O gesto de mais amizade, que deve-se guardar para poucos; que nem todos merecem. A hora em que as leis da Física ficam pra lá e dois corpos ocupam sim o mesmo espaço. Quando um tenta entrar dentro do outro e ambos viram um, completamente completo, todos os espaços preenchidos e todos os vazios cheios de vida e de apertos que doem as costelas e de gritos abafados pela falta de ar e de risos penetrantes nas orelhas que estão nas bocas alheias. E nesse polvo de oito membros e duas bocas, o que menos há é o veneno de defesa. Pelo contrário, doa-se completamente - de corpo, de alma -, abre-se os braços e se faz um país.

Mesmo se

2009-02-28T16:25:00.004-03:00

"Já que você não está aqui
O que posso fazer
É cuidar de mim"

Eu posso acordar, te dar um beijo de bom dia e dizer que te amo, mesmo se você estiver longe. Eu posso fazer um café forte pra nós dois, abrir a porta, olhar o chão laranja de sol e te dizer que o dia está lindo, mesmo se você estiver longe. Eu posso sair e comprar um presente e voltar e te entregar e dizer que achei a sua cara e esperar o seu sorriso bonito brotando entre os lábios, mesmo se você estiver longe. Eu posso ter ataque de ciúme e perguntar quem é aquela e ter raiva de você, mesmo se você estiver longe. Eu posso te abraçar e pedir desculpas e voltar a te amar como nunca, mesmo se você estiver longe. Eu posso arrumar a sala e colocar o seu filme preferido pra vermos juntos, mesmo se você estiver longe. Posso estourar pipoca e te levar no sofá, encher seu copo de Coca-Cola ou guaraná e perguntar o que mais você quer, mesmo se você estiver longe. Posso fazer o almoço e prometer que lavo a louça enquanto você cochila, e depois ir te acordar com um beijo e perguntar se descansou, mesmo se você estiver longe. Eu posso te ouvir a tarde toda me contando suas neuras e pedindo meus palpites inúteis mesmo se você estiver longe. Eu posso te dar parabéns no seu aniversário ou na sua promoção, te convidar pra uma volta ou um jantar, mesmo se você estiver longe. Posso te dar flores ou chocolates quando eu quiser, posso pedir um pouco da sua atenção, posso te ler um poema e te chamar pra festa surpresa de algum melhor amigo, mesmo se você estiver longe. Posso te dar o meu beijo mais quente, ou meu carinho mais gentil, te dizer as palavras mais doces ou mais eróticas ao pé do ouvido e te ver arrepiar-se e sorrir, mesmo se você estiver longe. Eu posso te chamar pra cama e usar o seu perfume favorito, e depois, com a sua porposital demora, me irritar e mudar de idéia e bater a porta ao sair e ver você vindo atrás de mim, mesmo se você estiver longe. Posso andar mais devagar até você me alcançar e te abraçar antes de qualquer palavra e posso voltar contigo pra casa no meio da rua de mãos dadas no escuro banhado de lua, mesmo se você estiver longe. E posso abrir a porta às pressas, com suas mãos na minha cintura e rir com você da minha idiotice e corrermos juntos para o quarto e nos jogarmos na cama e eu te dizer te amo boa noite durma bem, mesmo se você estiver longe, mesmo se você não estiver aqui. E você não está.

Canção da Alegria

2009-02-01T21:14:00.000-02:00

De onde vem tanta alegria? Por que ela não tem meu endereço? Por que ela não chega aqui, no meu canto? Ela tem medo de água? Ela tem medo de vento? Ela não sabe nadar? Ela não chega na minha ilha, por quê? Ela tem medo da gente que não sabe ser feliz. Ela tem medo dos que querem, mas não conseguem. Ela se esconde de quem a procura. Ela se esconde de quem precisa, de quem não a encontra em qualquer lugar. Ela está de férias numa praia longe, num dia de sol e música alta, se bronzeando e tomando água de coco. Ela tem medo de quem pensa muito, em medo de quem chora muito, tem medo de quem precisa entender muito, tem medo dos que ão tem nada. Ela tem medo dos que precisam se recolher, dos que precisam continuar em seus antos escuros ouvindo suas músicas tristes e calmas em som baixo quase sussurrado. Ela tem edo do escuro, tem medo dos que se guardam. Ela tem medo dos que tem medo.

Alô?!

2009-01-26T18:14:00.000-02:00

Nunca experimentei o que você me deu hoje. E tem sabor de maracujá. Daquele doce que se come com a colher. E meia dúzia de palavras jogadas entre silêncios que diziam tudo só me fizeram te amar mais, se é possível amar-te mais. E o susto entre a espera e a certeza, o nada e o toque do telefone... É mesmo tão doce... E tremer por muito tempo depois. De excitação, de prazer, de graça, de todo sentimento bom. Do dia mais feliz da semana, do mês, e - por enquanto - do ano. Sim, fico feliz com pouco. Mas o que vem de você nunca é pouco. É sempre muito, e sempre completa, sempre desperta em mim as melhores sensações, os melhores sentimentos, mais puros, mais doces, mais cheirando maracujá. E só um telefonema. Simples assim, único assim, inesquecível assim. Doce, como poucas coisas são. Como você é.

Só o doce

2009-01-19T17:25:00.001-02:00

"Eu sei, é um doce te amar
O amargo é querer-te pra mim..."

Então te amo, mas não te quero. Fico só com a parte doce. Porque de amargo já basta o resto. De você, se é que tenho o direito de querer algo, quero o doce, o leve, o simples. E só.

Sorria, você está sendo leve

2009-01-12T19:05:00.001-02:00

"E amanheça brilhando mais forte que a estrela do norte que a noite entregou..."

Ser forte é conseguir abrir um sorriso sincero, autêntico, ainda que meio amerelo e um tanto discreto, mesmo que tudo esteja desmoronando em volta. Não é rir da desgraça - nem sua nem alheia - porque isso é hipocrisia, e não força, porque isso é irresponsável e não tem a menor graça.

Rir para ser doce, e não como opção ao choro - que é necessário também. Rir para ser mais leve, rir para abstrair - mas não para fingir o que não é. Porque amadurecer não é e nunca deve ser sinônimo de endurecer.

Procurar o famoso "lado bom" que há em tudo. E transformá-lo em força para construir tudo de novo. Rir para a solidão - mas sem desrespeitá-la. Rir para que nada tenha um peso tão grande, para que a vida se torne suportável. Rir para contagiar, para lavar a alma das coisas e dos seus lados ruins.

Rir dos dias de chuva, pesados como só eles sabem ser. Rir dos domingos, incompreensíveis e melancólicos como só eles sabem ser. Rir, não para parecer bobo, e nem para parecer nada. Rir para amenizar, porque às vezes chorar não adianta - e enruga. Rir para, aos quarenta, não parecer ter mais que trinta.

Então vista seu melhor sorriso, abra a janela e abra os braços pro dia, venha ele como vier. Porque ele virá, independente de choros e risos, e ele terá o peso do mundo, se você desejar. E ele será leve como a luz ou o orvalho da manhã, se você rir.

Das dores

2009-01-05T17:36:00.005-02:00

"Canto pra esquecer a dor da vida
Sei que o destino do amor
É sempre a despedida"

Então, hoje, prefiro não te amar - se é que isso é passível de escolha - para não ter que me despedir de você. E prefiro não amar a quem quer que seja. Porque partidas são dolorosas demais para mim, hoje.

Porque hoje não posso, e não consigo, conviver com essa dor. Me é insuportável. E por ser assim, escrevo. Escrevo para preencher o vazio que a falta de um amor me faz.

Escrevo para preencher o vazio que a falta da dor da partida me faz. Escrevo para não doer.

E te conto, e conto para quem quiser saber, que hoje não suporto a dor que tudo me traz. A dor que vem acompanhando cada pedaço do dia, cada raio do sol, cada palavra, cada pergunta. "Está tudo bem?". "Sim, está". Para poupar de explicações e consequentes novas dores vindas de lembranças de partidas que já foram e que não devem doer mais - mas doem.

E procuro, insanamente, diga-se, em todos os cantos escondidos e empoeirados e esquecidos, alguma parte doce, ou ao menos insensível, que não partilhe das dores de tudo.

Dores que me assaltam assim que abro os olhos nas manhãs, mas que, apesar de tudo, não me deixam triste. Nem alegre, claro. Mas não me deixam triste, e isso já é algo bom. Porque me protejo do que pode me ferir atrás de uma bolha de apatia que me deixa ver a tudo, mas não sentir nada. Porque aprendi a ver os dias sem cores. Nem cinzas, nem arco-íris. Sem cores, porque dói menos.

Ou pelo menos porque deveria.

"Se isso não é amor...

2009-01-03T19:10:00.002-02:00

...O que mais pode ser?"

Afeto, carinho, carência, vazio, raiva, indecisão, insegurança, dor, vingança, prazer, satisfação, momento, ódio, saliva, cheiro, toque, movimento, preenchimento, necessidade, sorte, azar, ausência, dó, tédio, apatia, rancor...

"Tem tantos sentimentos
Deve ter algum que sirva..."

Canção para o Ano Novo

2008-12-30T17:20:00.003-02:00

Que seja doce, como disse Caio. Que seja doce a cada manhã que antecede um dia cheio de coisas novas que podem acontecer a ti. Porque eis o belo da vida: não sabemos o que pode acontecer.

Que cada mágoa não seja mais que uma nova lição de que não se deve - e não se pode - deixar nas costas de ninguém a responsabilidade de te fazer feliz. Que isso só dependa de você. Que você faça muitas coisas: compras, passeios, conversas, cigarros - por que não? - que preencham o seu dia. E que o pouco tempo que lhe seja disponível pra pensar, que você pense coisas boas, e que pense o menos possível no passado. Porque, afinal, ninguém vive disso.

Que cada "remember" seja um novo capítulo, e nunca uma mesmice, uma repetição - pra que tudo tenha a graça que deve ter. E que seja doce! Que lembrar do passado não seja exatamente isso. Que seja viver o presente, e, talvez - quem sabe? - pensar no futuro. Ou que não seja nada disso, mas que seja alguma coisa, além de doce...

Que você cubra seus ódios de amor. Que você dê uma chance ás pessoas. Que você dance. Que você ria de verdade dos seus erros, e procure não mais os cometer. Que você chore com um sorriso grande estampado no rosto. Que você saiba que grandes amores podem se tornar grandes dores, e que não se surpreenda com isso. Que quando essas dores apertarem, você telefone, escreva, desenhe, ouça uma música, tome um banho frio. Ou espere, que uma hora ela vai embora.

Que o medo de não conseguir, não te impeça de tentar. Que o fracasso não seja o motivo da desistência. Mas que você desista, para se poupar, quando preciso for. E que você se guarde para momentos especiais. Não se desperdice (o que não significa que deve se poupar). Não se poupe de nada. Enfrente a tudo com a cara limpa. Levante a cabeça e siga. Sempre.

E que você abra os braços para 2009. Porque ele vem vindo novinho, e você não sabe o que pode acontecer na próxima manhã...
Mas que seja doce!

Mal Necessário

2008-12-29T23:30:00.001-02:00

Ele gostou. Foi bom sentir de novo o que há tempos lhe era ausente. Um arrepio, um frio na barriga. A espera - incerta - que terminou antes do que se esperava de repente sem que se tivesse tempo de pensar apenas disse "Sim, venha". E estavam ali. Completos.

O gosto de cigarro, o cheiro, o toque, a saliva... Tudo. Era tudo que precisavam. E Legião Urbana.

Para o amor encontrado

2008-12-08T16:52:00.003-02:00

Para ler ao som de "Vento no Litoral"

Ele queria um beijo. Mas só se fosse daqueles lábios, os carnudos com que sonhara por tantas noites longas e em claro. Queria enxergar o mundo, mas através das portas castanhas daquela alma sofrida e bonita. Queria só ouvir aquela voz - música para seus ouvidos - suave como a chuva calma da noite fria, aquela voz de pele de pêssego.

Encontrou bocas e olhos e vozes e se perdeu. E não quis ver ouvir sentir mais nada. Deu as mãos para a saudade do que nunca teve e saiu em sua companhia rindo e dançando na chuva. Estava feliz por não estar só, mas faltava algo: aquela boca, a voz de pêssego, os olhos castanhos. Despediu-se da saudade e caminhou sobre as poças de água e lágrimas que havia por aí.

Parou. Olhou, porocurou a agulha no palheiro e achou, lá longe, aquela voz, aqueles olhos, aquela boca - lá longe bem longe onde a vista não alcança. E de novo encheu-se de felicidade. Correu sem sair do lugar, gritou e só o eco respondeu. Mas estava ainda feliz. Achou o que já cansara de procurar. Estava lá depois do horizonte, mas estava lá.

Então abriu seus braços para o mar. Deixou sua roupa umedecer, a água fria entrando por todos os espaços. Era o amor possuindo até o fundo mais fundo daquela alma que achou a gêmea. Ansiou pelo encontro como a criança que espera pelo doce. Nadou até não sentir mais nada - nem braços nem pernas nem o oxigênio transitando pelos pulmões. Mas nem precisava sentir: era como o vento invisível mas devastador.

E nadou nadou nadou até o mais perto do horizonte que conseguiu. E cansou várias vezes no caminho, mas não desistiu. Não podia desistir agora, no meio daquela água toda. Mas não por medo de ser engolido ao fundo do mar. Não podia parar porque encontrara-se de novo com aquela metade de longe que queria perto, para sentir lábios e vozes e olhos e tudo.

E quando deu por si, lá estava, ainda na água, ainda tomato pelo amor. Eu vou conseguir, eu vou abraçá-lo e beijá-lo e convidá-lo pro jantar e pro sofá debaixo das cobertas com pipoca e Almodóvar e Tarantino e Coca-cola.

E uma euforia - a mesma de quem ama na adolescência, a mesma do primerio beijo e do primeiro porre - assaltou-lhe de repente. Era real. Era distante, mas era real. - Tocou-lhe a face, encarou-o nos olhos lindos e castanhos e contemplou sua alma tão doce que podia sentir-lhe o gosto. E - como nunca antes - completou-se.

E felicidade foi pouco para descrever o momento.

E a partir dali, nada do que viesse a acontecer seria melhor ou passível de comparação.

Então rendeu-se às águas mansas do enorme e imponente mar - amor. Sem piscar, sem respirar, sem nenhum som emitir, sua mão deslizou pela pele intocável da metade encontrada, silenciosa e lentamente como o cair da noite.

Foi ao encontro dos cavalos-marinhos. E estava feliz.

Título óbvio

2008-08-12T15:56:00.003-03:00

"Eu acordei com medo e procurei no escuro

Alguém com seu carinho e lembrei de um tempo

Porque o passado me traz uma lembrança

Do tempo que eu era criança"

Tô com saudade. Essa palavra sexta ou sétima mais difícil de se expressar em outras línguas, mas que no mundo todo desprevine pessoas que perdem noites de sono e dias de vida pensando e repensando e se moendo e se doendo angustiadas com a falta da presença daquilo ou daquele ou daquela ou de todos ou de alguém. Tô com saudade do riso, do som da voz, da cor do dente, do fundo dos olhos, do brilho da lágrima, da unidade do abraço, da intensidade do momento. Tô com saudade do beijo, da língua, da saliva úmida e quente e convidativa, das mãos pornográficas escancarando a indecência daqueles inocentes desejos carnais. Saudade de não sei o quê. Do toque, da união das peles, do calor dos corpos, do copo de vinho e do maço de cigarros sob a luz da lua crescente-cheia ao som de Raimundos. Das palavas no ouvido sussurradas, do silêncio que dizia tudo. Saudade de você.

Grito

2008-08-08T14:05:00.000-03:00

Tem um grito aqui dentro. Seco, ensurdecedor. Um grito sufocado, preso e incômodo, que me tira o sono, que me faz perder a fome e a sede. Que me faz silenciar. Que me faz calar e engolir esse desespero que insiste em querer sair. Mas tenho medo de causar espanto. Guardo esse som estridente como guarda-se o mais absoluto dos segredos. Escondo a dor. Disfarço as feridas. Porque o mundo acostumou-se com aparências. Porque somos podres mas preferimos achar tudo lindo e perfeito, quando todos sabem que basta um sopro leve e tudo desaba. Mas não vou gritar. A aparência é o que restou, e sem ela, isso vira um pandemônio. É necessário que a hipocrisia grite para sufocar os desesperos e sustentar a ordem. Ainda que esta seja a maior das loucuras.

Em tributo a "V de Vingança"

2008-07-20T15:22:00.005-03:00

"Oferece a outra face, mas não esquece o que lhe fazem

Nos bares, na lama, nos lares, na cama"

Vingança. O prato que se come frio. O pecado que exige a virtude da paciência. Dizem que vingar-se não adianta, não é bom, que não e não e não. Mas das duas, uma: ou planeja-se uma vingança (e não há nada melhor do que maquinar situações que se aproximem daquilo que se sentiu na pele); ou então o destino - palavra estranha em seu significado abstrato e incerto - encarrega-se de tudo. O que prefiro? Que ela seja feita, por qualquer dos meios, mas que seja feita. Como justiça, por que não? Afinal, a lei do "olho por olho, dente por dente" é antiga, mas é válida. E se a violência pode ser usada para o bem - como em "V de Vingança" -, vingar-se pode ser algo frio demais, desgastante demais, mas e tudo que já se sofreu graças a atitudes alheias? Não conta? Abstrai-se? O que fazer com toda a raiva contida em detrimento de sermos pessoas benevolentes e caridosas? Joga-se fora? Não. Há que se canalizar todo o remorso para algo que valha a pena. Talvez não "valer a pena" no sentido de "ah tá, se eu fizer isso com você como você fez comigo, será anulada toda a dor e sofrimento pelo qual você me fez passar", mas no sentido de retribuir a ação que se sofreu. Não é tudo assim mesmo? "A toda ação corresponde uma reação, de igual força, direção, e sentido oposto". Então é natural. É necessária a vingança, para que haja o equilíbrio - ainda que isso revele que não somos tão bons e que o mundo não é tão belo assim. Afinal, se te fazem cócegas, você não ri? Se te deixam triste, você não chora? Se provocam a sua ira, você não vai se vingar?

Sala do Espelho II

2008-07-08T23:52:00.002-03:00

Leia Sala do Espelho I

Naquela sala ele podia ser mais. Podia ser o que lá fora não era permitido. Podia sentir o que não podia sentir se não estivesse ali, sob aquela luz, influenciado por aqueles sons, concentrado naqueles movimentos, de frente para aquele espelho acusador e autêntico que não mostrava nada além do que se era em essência. Naquela sala era proibido proibir. Os pés descalços em sintonia com o chão, com a terra, com a Terra. Desequilíbrio para equilibrar. Dor para não permanecer quadrado, profundidade para não morrer afogado nos dogmas de fora daquela sala. Eram dois mundos. O dos reis e o dos bobos da corte, que de bobos nada tinham, e faziam por passatempo rir dos seus reis, dos donos da verdade, dos grandes senhores. Os senhores da arrogância, do "é tudo bando de bixa colorida fazendo isso". Desfilar armas e tanques de guerra é muito mais digno. Lógico. De arte ninguém precisa - os reis pensam. Do que precisam é a ostentação de sua autoridade fracassada e inútil, obrigada através de imposições ordenadas por aqueles que pensam não termos saído do regime ditatorial e que acham aque, se enfiando em um uniforme verde representam o Brasil, sua força, sua raça, sua beleza. Que fiquem pensando. Os bobos da corte riem na sala do espelho.

Molhe-se

2008-07-05T14:28:00.002-03:00

E de repente veio a pergunta: quantos dias sem tomar água? Quanto tempo sem perceber o líquido correndo por seus dentes, umidecendo seus lábios, correndo solta e descendo pelo caminho de sempre? E então percebeu que aprendia com a água, sempre avante pelo caminho incerto, mas sempre avante. E aprendeu com a água, que jamais se detem ante os obstáculos. Apenas os contorna tão docemente.

E há quanto tempo não fazia isso? A quanto tempo parara no tempo, observando sem compreender aqueles obstáculos todos e morrendo de medo de prosseguir? Não. Precisava ir em frente, contornar os desafios todos pelo caminho também incerto que havia diante de si.

Para onde iria era uma incógnita, mas a partir daquele gole, se dispusera a saber. Porque a água está por todos os lados, e onde a vista alcança, lá está ela: salgada, doce, petrificada, mas está. Cerca tudo que alcança, cerca tudo. E não se desfaz sem ter um porquê. Não vira vapor à toa. Evapora para subir e cair docemente por ali, ou furiosamente para arrastar uma casa do seu lugar. Mas não se abstem, jamais.

Então decidira-se por fazer como água calma que corre pelas cachoeiras, banhando as pedras frias e escorregadias. A água não tem medo de cair. E então também não teria. Ela está em todos os cantos, encantos, escondida, ou sob o sol, enfiada na terra fazendo brotar vida. Então decidira-se por também fazer brotar vida nas adversidades, úmidas ou não. Estaria onde estivesse, e contaminaria o que tocasse com a sua leveza molhada. Sem insistir, como a água discreta que quando vê, já molhou.

E seria belo viver como água, seria bonito e de bom gosto espalhar-se por aí, entre ruas, descendo escadas, encachoeirando-se por debaixo dos pés que corriam ou pulavam para esquivar-se (há que se lembrar que era desnecessário e inútil evitá-la, porque no momento do banho, de estar limpo, ela estaria lá, não?).

Então molhe-se, deixe-se levar pelas gotas frias do orvalho da manhã, ou pela chuva fina que cai para deixar as tardes elegantes, ou pela chuva pesada que nos acalanta para adormecermos ao cheirinho de terra molhada que ela traz consigo. Deixe-se invadir pelo líquido que nada cheira e nada deixa ver de si, mas que está sempre lá, como a luz do sol, que amanhece belo e luminoso para esquentar o chão imóvel, mas cheio do que ela tem de melhor: nunca parar e, docemente, seguir sempre em frente.

[Pensando em um título]

2008-07-01T21:36:00.001-03:00

Ela queria só uma presença. Qualquer que fosse. De uma música, de um animal, de um homem, uma mulher, um ET. Queria saber que não estava sozinha, mas sentia-se só e por mais que tentasse ver nessa solidão algo de positivo, não conseguia. Não enxergava o lado bom em sentir-se só. Talvez porque não houvesse o outro lado. Talvez porque fora incapaz de conseguir manter alguém por perto. Mas não pensava que pudesse ter errado nas atitudes que tomou para com os que se aproximavam. Fizera tudo certo, visitava os amigos doentes, sorria para quem vinha, oferecia café - ou prefere água? gelada? - às visitas, que não eram tantas, mas davam-lhe prazer. Agora, nada havia, senão um café frio na xícara, um maço de cigarros ao lado das pernas cruzadas no chão, um isqueiro vermelho-paixão do outro lado, e a fumaça cinza como aquela manhã, subindo errante pelos tijolos marrons amarelados pelo tempo e perdendo-se por onde sua vista cansada não se atrevia a tentar chegar. Pensava que era uma fase, e que, como toda fase, passaria. E esperava, porque é isso que resta a quem já não sabe mais o que fazer: esperança. Esperou por dias a fio a tarde quente em que ouviria o barulho da campainha e sairia correndo para atender o visitante sedento de companhia, assim como ela. Esperou, até que ele não aparecesse. E cansou-se de esperar - porque a esperança é a última que morre, mas morre. E decidiu então que viveria consigo mesmo. Que chega de esperar o príncipe encantado até porque ele não existe e também porque os casais hoje em dia são todos infelizes então eu não vou me casar e não vou dividir minha vida com ninguém e serei feliz a meu modo sem ter que dar satisfações a ninguém e quem é que precisa dessas coisas né? Deitou-se, a cama macia que fora testemunha de tantas lágrimas e cabelos desbotados despenteados arrancados em momentos de fúria inexplicável. Adormeceu tranqüila e não ouviu o barulho tímido do toque de mãos fortes e macias na porta da frente. Ele chegara. A razão de seu viver. Aquele por quem esperara durante incontáveis manhãs de céu claro, infinitas tardes de tédio mórbido e noites que se estendiam longamente no canto das corujas. Ele estava ali, perto, convidando-a a convidá-lo a entrar. Mas ela não ouviu. Não ouviu porque não podia. Porque por mais que levantar-se fosse seu grande e único desejo, jamais o faria novamente. Não pôde sequer abrir os olhos para tentar ouvir melhor. Pálpebras pesadas ocultavam o azul de seus olhos há tempos cansados de se salgarem. Não moveria mais um músculo sequer. Ele chegara tarde demais.

Sala do Espelho I

2008-06-26T21:38:00.000-03:00

Ele olhou para si, e viu-se ali, no escuro, prestes a entrar. Aquela roupa, inadequada até minutos atrás, fria, incômoda, agora não era mais do que a sua pele original, impossível dissociar-se uma da outra. Os olhares atentos, ele percebia, captando cada movimento, cada gesto calculado e ensaiado até a exaustão. Naquele dia, acordara muito cedo, contrariando seus costumes boêmios de fazer da cama companhia até o sol, já bem alto no céu, esquentar bastante o quarto e expulsá-lo de lá. Mas levantara-se. Sabia de sua importância no que ocorreria naquela sala nas próximas horas. O frio cortava seu rosto quando virou-se para enfrentar o despertar frio daquela manhã de fim de outono. Cores, muitas, vozes, muitas, nervosismo calado e subentendido por cada partícula daquela ante-sala. Fumaça de cigarro em pontos localizados sinalizavam a ansiedade transbordante que buscava escape. Toca o sino. Ouvem-se vozes na grande sala. Ele pensa nela, e gostaria de sua presença. Sabe que não vem, e não a culpa. Apenas sente muito, porque não há tempo para pensar em nada mais que isso. Sente muito. Sente os dentes mordendo os lábios e sangrando-lhes. Controla-se, afinal, não é o fim do mundo e apesar da grandiosidade daquele ato, é algo até bastante simples. Sonhara com aquele dia, que chegou antes demais. Mas no tempo certo para mostrar que era possível. E mais uma vez a desejou ali, desejou que pudesse vê-lo, apreciá-lo, desejou que pudesse saber que funcionava, que dava certo, que era sério mesmo. Desejou que ela soubesse que ele não estava brincando. Mas ela não soube. Ele entrou, luzes por todos os lados, música, só para que ele entrasse. Caminhou firme e lentamente por sobre aquelas tábuas, abaixo daquelas luzes, voltadas todas para ele, para aquele momento, e sentiu-se importante. E após os aplausos, uma lágrima correu na maquiagem branca, os olhos brilhantes e cheios de orgulho de si mesmo. Ele conseguiu, ele provou do gosto de ser aplaudido pelo trabalho bem realizado. E gostou. E voltou-se para o lado de lá de seu trabalho. Sim, trabalho. Sem dinheiro, mas que lhe proporcionava grandes riquezas impalpáveis, insensíveis. E por isso ela achava que ele não conseguiria, que ele brincava, que ele desistiria, que era hobbie. Mas não. Era sério. É sério. Mas ela não quer saber. Ela não o vê, ela não o ouve, ela não o percebe. Porque conta o troco do pão.

"Hello stranger"

2008-06-10T11:57:00.002-03:00

"você me faz parecer menos só, menos sozinho;
você me faz parecer menos pó, menos pozinho"

E de repente, como se a sua solidão não fosse mais uma questão de querer sair dela, mas sim de haver a necessidade de não estar mais só; então tentava buscar nos olhares confusos das ruas, nas pessoas passando apressadas e aleatoriamente, a razão de sua existência. Sim, tratava-se de uma pessoa profunda, exagerada, de últimas conseqüências. E buscava razão na fumaça de um cigarro, no fundo de um copo ou na dureza de uma sarjeta. O sol lhe afagava o rosto, dando-lhe o carinho que ninguém se importava em oferecer-lhe. Mas o sol estava distante. Não mais que aquelas pessoas que ignoravam sua existência. E isso machucava. Doía como uma alma sangrando. E era inevitável e irremediável. Me dê um remédio para a alma. Foi o que pensou em dizer ao balconista da farmácia mais próxima. Mas sabia que não adiantaria. Parou no próximo bar e então fez o pedido. A bebida não o embriagava. Aliviava as dores e o fazia esquecer de si por alguns instantes. Era tudo que tinha: bebia. E quem o olhava não queria saber dele. Questionava sua moral, sua índole, e tudo que há de se questionar quando se trata de um bêbado-infeliz-que-podia-ter-tudo-na-vida-e-não-tem-nada. Bêbado infeliz é redundante. Enfim. Questionava-se tudo ali, mas não se chegava à questão-raiz. Ele bebia porque doía. Ele bebia porque queria um pouco de paz. Ele bebia porque amava sem saber quem. Bebia porque não tinha alvo. Bebia porque era o que lhe restava. Até o último gole.

Carta para mamãe

2008-04-25T17:27:00.002-03:00

É preciso, mãe. É preciso que eu sofra, mesmo que isso te faça sofrer também. Não é assim a vida da gente? Já ouvi algumas vezes que se você precisa passar por aquilo, ninguém vai passar por você. Sei que gostarias de abstrair de mim todo sofrimento e todas as coisas ruins, que gostarias de juntar toas as minhas mágoas, enfiá-las dentro de um saco preto desses de lixo e levar na esquina e esperar o caminhão de lixo levar tudo embora. Mas não é assim que as coisas são, não é mesmo?

É minha obrigação carregar minhas dores, da mesma maneira que cabem a você as suas. Se nossa liberdade acaba mesmo quando a do outro começa, não queria tudo para você. Apesar de ser um sentimento nobre, nem vale a pena, e não passa de egoismo. "Eu quero sofrer no seu lugar, para te ver sorrir". Mas me causaria dor maior saber que meu riso tem razão na sua dor, então, para que eu não sofra - ainda mais -, me deixe sofrer em paz, me deixe aprender com a minha dor. Me deixe morrer tentando ser feliz., tentando achar um caminho florido por aí.

Afinal, o que é a vida senão a busca pelo que nos faz bem? Só conseguimos busccar algo com afinco e prazer, tentando. Me deixe tentar. E aí, quando eu não conseguir, não sofra, não sofra for mim. Estarei bem em pouco tempo, e poderei navegar por outros mares, experimentar novas sensações, percorrer outros caminhos.

E um dia, quando eu estiver feliz, te convido a participar da mesma sensação. E abriremos o sorriso mais cheio de dentes, e multiplicaremos a felicidade plena da tentativa que deu certo.

Não fique espantada com a minha possível frieza, mas é que quando tem uma meleca no seu nariz, ninguém pode tirá-la senão você. Então deve haver prazer em realizar uma tarefa que o mundo - ? - designou a você cumprir, e só a você. Aí você enfia o dedo no nariz com gosto, e tira aquela meleca que te incomodava. Se você faz isso na frente de outras pessoas, talvez terá que ouvir que isso não se faz, que não é higiênico e é falta de educação. Mas isso importa realmente? Se importa, não deveria. Porque a meleca estav te incomodando, e agora não está mais! Então vire as costas e saia, não de ouvidos. Às vezes, para sermos felizes, precisamos ignorar.

Pássaros presos em gaiolas não voam. Com o passar do tempo, talvez eles parem até mesmo de cantar, e isso não é bom. Pássaros devem ser livres, devem buscar a própria comida e conhecer as flores mais bonitas sozinhos.

Bata suas asas e vá atrás de suas flores. Quanto ao resto, o caminho nos mostra o que fazer, e se por acaso as pedras ou o vento ou alguma coisa machucar as suas asas, desça, cure-se e tenha a certeza de que eram AS SUAS asas que deveriam ser atingidas, e não as de outros pássaros. E encare tudo como um aprendizado, porque no fim das contas, é isso que é mesmo...

Isso passa

2008-03-31T22:50:00.005-03:00

É engraçado como o tempo passa,
E de repente (ou não) as coisas perdem a graça.
Desgraça!
Os laços mais fortes,
Os abraços mais apertados,
As conversas mais longas,
As risadas mais loucas.

Cedem ao tempo - ou à falta de tempo -
E desaparecem
Na nuvem negra do passado,
do "foi bom enquanto durou",
do "bons tempos aqueles",
do "não somos mais como éramos antes".

Mas ficam fotos, fatos, flores de plástico
Não morrem as flores, não morrem os fatos,
Não morrem as fotos.

Morrem as relações.
Morre o calor dos corações.

Mas ressurgirão, tão certo quanto
É frio o vento, é quente o sol,
É novo o som dos teus lábios
Há muito tempo calados.

Na pior das hipóteses,
Há o que se lembrar,
O que rir e o que chorar.
Há a lembrança para
Abrir o sorriso amarelado,
Relembrar um amor do passado.

Há uma vida que foi vivida e que
agora vive do que não é mais.

Isso passa...

De leve

2008-03-19T11:23:00.002-03:00

Calma,
não tenha pressa.
É quando a gente acha
Que tá tudo acabado
Que o sol nasce outra vez,
em Vênus, em Marte,
em toda parte.

Aí a gente leva um susto bom,
Um susto de esperança que voltou.
E começa rir que nem bobo
E não dormir à noite
E pensar o dia todo.

E de repente os espaços se enchem
E as noites tomam um ar mais alegre
E os dias, um gostinho mais doce...

É o Amor.

Sem título

2008-03-14T19:39:00.002-03:00

Mas o que fazer quando o silêncio é a melhor resposta?

Egoísmo é defeito?

2008-02-26T12:50:00.004-03:00

Não gosto muito de fazer citações, mas essa me chamou atenção:

"- O prazer é a única coisa merecedora de que se lhe dedique uma teoria - replicou lorde Henry, com a sua fala melodiosa e lenta. - Mas desconfio que não posso reivindicar a qualidade de autor dessa teoria. Ela pertence à natureza e não a mim. O prazer é o teste da natureza, o seu sinal de aprovação. Quando somos felizes, sempre somos bons; mas, por sermos bons, nem sempre seremos felizes.

- Ah! Mas que entende por bom?! - exclamou Basil Hallward.

- Sim - acudiu Dorian, recostando-se na cadeira e encarando lorde Henry por cima dos ramos de íris purpurinos do centro da mesa -, que entende por bom, Harry?

- Ser bom é estar em harmonia consigo mesmo - replicou o interrogado, roçando a haste fina do seu cálice com os dedos pálidos e afilados. - A discordância está em sermos forçados a viver em harmonia com os outros. A nossa vida: eis o que importa. A vida dos nossos semelhantes... quem quiser dar-se ares de pedante ou de moralista poderá julgá-la pelos seus critérios morais; mas a vida alheia não é da nossa conta. Além disso, o individualismo tem realmente a finalidade mais alta. A moral moderna consiste em aceitar-se o padrão da nossa época. Ora, a meu ver, um homem de cultura aceitar o padrão da sua época é uma forma da mais crassa imoralidade.

- Mas, meu amigo, quem viver egoisticamente, só para si, não pagará por isso um preço terrível? insinuou o pintor.

- Sim; hoje tudo se paga muito caro. [...]"

"O Retrato de Doryan Gray" - Oscar Wilde

Canção para a tarde vazia

2008-02-12T17:01:00.000-02:00

Cadê você?
Por onde anda,
Além de rodar
sempre por aqui?

Me pergunto e sei
Que a resposta não vem
E preencho essa urgência
Com a minha impaciência
Te esperando aparecer
Na esquina ou o telefonema.

Enquanto isso,
Para esvaziar esse vazio,
Pego o isqueiro -
Meu último paradeiro,
A última instância
Da minha loucura sã
E no vazio da tarde,
Quando tudo está laranja,
combinando com o filtro
Puxo e busco esperança
Que morre a cada ânsia,
Que enlouquece a cada
Instante enquanto nada vem.

Não sei se é certo
Se é correto ou indicado,
Mas é o que resta
Pra saciar a minha sede de você.

Que essa rotina não me mate
A menos que a ti me leve.
Mas ti, quem é?
Que tudo isso me levante,
Me dê força, me dê chance
De mostrar a mim mesmo
Que sou capaz de não perder.

Derruba minha pressão.
Cai e ultrapassa o chaõ,
Desce no poço mais fundo,
O mais fundo do mundo,
Onde tudo se esconde
Como se fosse crime.
Um crime branco,
Sem culpa, sem culpado,
Porque não há nenhum responsável.

E agora já não importa
Se a vida está misturada à morte.
E se assim for,
Que eu morra de amor.
E que, na pior das hipóteses,
Seja amor a mim mesmo.

EU TE AMO

2008-02-10T18:22:00.000-02:00

"Se tudo passa, como se explica

O amor que fica nessa parada?"

Hoje faz um ano. Será que você lembra? Aquelas palavras mal encaixadas umas nas outras, tentando explicar aquele amor guardado por tanto tempo, sem saber no que ia dar o resultado daquilo tudo. Amizade colorida? Amizade somente? Namoro? O jeito foi chutar e ver o que acontecia. E foi melhor do que pensei. Foi melhor do que sonhei, foi melhor do que eu teria escrito caso se tratasse de uma história de amor. E era. E foi. E é, por que não? uma história de amor, sem pontos finais, assim como você quis - embora não saiba se ainda o quer assim, sem fim. De lá pra cá tanta coisa mudou... Só não o meu amor por ti. Esse, se não aumentou, permenece inalterado. Não consigo não te amar. É mais forte que eu. "E quem um dia irá dizer que existe razão nas coisas feitas pelo coração? E quem irá dizer que não existe razão?". Não estou seguro de que possa dizer o mesmo quanto ao que sente por mim, mas prefiro pensar que não vai me esquecer, ainda que o espaço que ocupo aí talvez esteja perdido no meio de tantos outros nomes, lembraças, sentimentos... Guardo tudo que de bonito nos aconteceu. Guardo com todo carinho possível e imaginável. Um dia você me disse que "nada é impossível, no máximo, é improvável". Fiquei pensando por um bom tempo nisso, e depois tive a prova - dada por você mesmo - de que nada é impossível. E naquele momento, o mundo parou, e tudo que me aconteceu nos dezoito anos anteriores foram compensados por aquele instante. Magicamente, não mais de alguns segundos, que se estenderam por toda uma vida. Isso tá parecendo papo daqueles românticos incuráveis. Talvez seja mesmo. Mas e daí? Se tivesse sido ruim, não teria deixado saudades, não teria me permitido pensar nisso todas as noites desde então. Cada lágrima que rolou, cada olhar, cada palavra (talvez não dita, mas escrita, na maioria das vezes), cada gesto, cada abraço, tudo, tudo tatuado na memória, fazendo parte dessa vida errante e solitária, porém feliz, apesar de melancólica. Hoje olho pra você e te vejo sorrindo ao lado do seu amor. Isso me alegra, me dói mas me alegra. Dói porque não está comigo, mas me alegra por estar bem. Tem tanta coisa, tanto sentimento, que me perco. Nas lembranças, nas conversas, nas noites não dormidas, pensando em você... Mas também, quem é que nunca passou por isso? Talvez seja só "mais um" amor, e talvez eu não me permita esquecer porque foi o PRIMEIRO. Em todos os sentidos. E talvez porque não queira ser esquecido também, mesmo não tendo sido o primeiro pra você. Só uma coisa iria me doer mais do que a sua ausência: a minha ausência em ti; o "ser mais um" entre outros tantos amores, curtições e sei lá mais o quê. Me diga que serei lembrado. Minha alma egoísta e apaixonada pede por isso. E mais: ela tem vontade de você outra vez. Do seu toque, do seu cheiro, do seu beijo tão gentil. Uma única vez. A ÚLTIMA. Para ficar para sempre guardada, inesquecível como a esperança que nunca cessa dentro em mim; indelével e inabalável, como o AMOR que sinto por você.

"Qualquer coisa que se sinta"

2008-01-31T11:46:00.000-02:00

"What shall we use to fill the empty

Spaces where we used to talk?

How shall I fill the final places?

How shall I complete the wall?"

Um amor, é tudo que quer e precisa. Um amor que transforme em tardes as frias manhãs de inverno, em noites as tardes cinzas e vazias e em novos dias as intermináveis noites de insônia. Um amor que preencha todos os "empty spaces" ou ao menos alguns.

Não que deva ser realmente necessário dividir sua alma em dois (e chamar a outra metade de "gêmea") para que viver tenha algum sentido. Alías, não é nem justo que outra pessoa se responsabilize pela "tarefa" de nos fazer felizes - ou completos, ou seja lá que nome se dê a esse sentimento que faz as novelas virarem mania e os filmes virarem sucessos.

Mas e esse vazio? Preencher como então? Chega uma hora em que ursinhos de pelúcia não servem mais como companhia, passam a ser o que sempre foram: enfeites. E a menina quer brincar de namorar de verdade. Chega uma hora em que os cometas passam rápido demais, ou nos enjoam facilmente (se é que passam), e tudo o que mais se deseja é abrir a janela e ver um sol brilhante lá fora, bem alto no céu, que aqueça o frio e dê fim à escuridão, que traga qualquer certeza mínima à quem até então só restou ter esperança.

Um amor que compense: compense as dores, as noites em claro, as decepções anteriores, as juras não cumpridas, as datas esquecidas, as brigas adiadas. Um amor tranqüilo. Ou mesmo um amor louco, que é melhor do que nada. Um amor para AMAdores, desconhecidos de razão ou limite. "Qualquer amor, qualquer coisa que se sinta", ainda que sem sentido.

O que precisa é simples: amar, mais do que ser amado. Na verdade, se não é pedir demais, quer um amor justo, nem escravo nem opressor. Um amor que se baste, que se sustente por si próprio, sem cobrar nada, sem perder nada que uma individualidade forçada se habituou a tornar cotidiano por não ter com quem dividir aquele domingo no parque, ou aquele cd novo, ou aquela divagação sobre os mistérios da vida...

One love, no more.

Meus pêsames

2008-01-16T14:41:00.000-02:00

Tinha um cadáver ali, esticado no chão daquele quarto limpo, apesar de bagunçado. E não era um cadáver qualquer. Esse era "especial", porque, apesar de absolutamente imóvel e sem qualquer indicação de presença de sinais vitais, vivia.

Um semi-cadáver. Foi deixado ali porque havia o nojo e a aversão característicos de tudo que morre. O que fazer? Enquanto não chegasse alguém - testemunha - com coragem suficiente para tomar as medidas necessárias, nada.

E o semi-cadáver lá, pacientemente morto, inerte e provavelmente rindo-se por pregar uma peça nos espectadores de seu corpo cheio de pernas e todo nojento - como a criança que finge dormir quando algum adulto se aproxima. Por falar nisso, tenho para mim que, quando criança, quem me enganava eram os adultos (eles nunca percebem que a gente percebe que eles sabem que estamos fingindo, porque adultos não sabem representar).

Mas não no caso do semi-defunto. A cena parecia mesmo de teatro. Todos abandonaram o cadáver lá. Inclusive o próprio cadáver abdicou de sua vida por alguns instantes em favor da farsa. Nós fazemos isso às vezes, abrindo mão de nós por nossos amigos, parentes, ou pelas grávidas nas filas do mercado ou do banco. Não acho errado. Na verdade não acho nada sobre isso.

E lá estava aquele corpo todo esquisito - porque se mortos já são estranhos, semi-mortos

então... Mas aí cansou-se de ser morto (ou teve medo de se acostumar com a representação e depois não saber viver novamente) e - susto! - levantou. Não, não levantou. Rastejou. Só movimentou-se. E de forma tão abrupta, como que tomado por um susto provocado por um pensamento que o assustou profundamente (como acontece quando estamos quase dormindo) - e moveu-se. E assustou a todos, ainda mais que a si mesmo.

Mas é compreensível. Imagine o espanto de ver um cadáver no seu quarto limpo apesar de bagunçado. Agora imagine que este cadáver se mexe. Pois então... Apesar de tudo, uma cena bela. Alguém que escolhe morrer para representar e, com medo de então morrer para sempre, volta a viver como num susto. Quando será que morrerá verdadeiramente?

Isso parece "Beleza Americana". Pessoas que viveram mortas e que, não contentes em ter passado pela vida ao invés de fazê-la acontecer, resolvem "mudar de vida" nos instantes finais. Mas aí é tarde para se mudar o fim. Havia cerca de quarenta anos para serem pelenamente vividos, e que foram mortos dia após dia, a cada sufocamento de vontade, a cada vez que se evitou ser feliz ou abrir um sorriso. Então resolve-se: "Agora vou viver". Mas aí não há mais tempo... Aí, se há vida após a morte, quem sabe na próxima se aprenda. Mas o tempo desta vida acabou. Foi tudo ao contrário: morreu-se em vida, e quis viver a morte... Meus pêsames: seu tempo acabou.

O tempo só é eterno para as baratas. Elas dominam a arte de viver: espalham seus órgãos para fora do corpo quando são massacradas por chinelos desesperados de nojo, vivem sei lá quantos dias sem cabeça e só morrem por não conseguir comer. Elas vão repovoar a Terra após a explosão das bombas atômicas. Por isso tenho motivos para crer que aquela barata que se foz de morta naquele quarto limpo apesar de bagunçado veio só nos dar um recado: não importa o quanto vivo ou morto você esteja, seu mundo será meu.

Te espero para o chá, às cinco.

2008-01-09T15:31:00.000-02:00

"Janelas e portas vão se abrir pra ver você chegar"

Esse tal de Amor. Acho que é meio como Deus. A gente sabe que existe porque ouve falar, tem fama de ser bom e tudo... Mas nunca dá as caras. Pra mim pelo menso não. Mas não guardo ressentimento. Pode ser por pirraça que ele não aparece, mas também pode ser que eu ande me escondendo, então, por via das dúvidas, prefiro acreditar que o Amor é bonzinho e que um dia, em forma de alguém, ele venha tomar um chá aqui comigo, ou um café, e nós nos ocupemos, pelo resto dos tempos, um do outro. Simples assim.

O Texto da Alma que Foi

2008-01-08T19:20:00.000-02:00

"Deixa eu tocar sua alma

Com a superfície da palma

Da minha mão"

Me assalta de novo a necessidade de escrever. Aquela inquietação que não se sabe de onde vem, nem como chega e se instala, mas que, de repente aqui está e toma conta de tudo e não se ausenta antes de eu me sentar aqui e escrever (rabiscar) meia dúzia de palavras talvez sem sentido, talvez transbordando significados, mas com o único intuito de liquidar a sensação de "você TEM QUE escrever".

É meu compromisso com a alma. Ter papel e lápis na mão quando a alma quer sair de alguma forma. Aí ela sai por aqui. Finge que papel e lápis são portas e de repente ela chuta tudo ao acaso e sem aviso, e sai. Sabe lá pra onde vai. Perde-se por aí - ou encontra-se. E sempre se expulsa daqui de dentro da maneira mais "feroz" possível. Me deixa todo bagunçado por dentro, mas me deixa em paz.

Não sei que segura esse lápis. Me confundo quando escrevo, e não sei se sou eu, se é a tal da alma rebelde, ou se é uma mistura (afinal, uma alma vive sem corpo? um corpo vive sem alma?), ou ainda talvez não seja nada disso e eu esteja (eu?) inventando tudo só pra ter o que escrever. Mas nessa hipótese não creio. Enganando quem lê, se engana também quem escreve, porque se o que Clarice Lispector (por exemplo) escreve diz tanto a mim e é mentira o que ela me diz, então ela mentia para si ao transcrever aqueles pensamentos (que também sabe-se lá se não era a alma dela querendo sair...).

Não sei se consegui explicar, mas o que importa é que se, no caso d eeu estar escrevendo, estiver inventando tudo e enganando quem lê, também engano a mim (e isso é ainda pior, segundo o Renato, porque "mentir pra si mesmo é sempre a pior mentira"). Se, ao contrário, quem divaga sobre verdades e mentiras aqui é a alma que quer sair de dentro, então engana a todos nós.

Então pronto. Bela alma que tanto queria se jogar no papel e acaba agora confundindo tudo. Se bem que não há, na arte da escrita - ou em qualquer outra arte - obrigação nenhuma de esclarecer nada.

Se me incomoda essa confusão? Lógico que não. O que me incomodava era aquela necessidade primeira de escrever. Se aquilo virou isso, não posso fazer nada...

E é o que vou fazer: nada. Sinto que a alma agor está longe daqui, e não sei se demora pra voltar (mas volta, fiquem calmos). Então paro aqui, e quando ela voltar, que sinta-se à vontade pra desonfundir tudo, ou nos confundir de novo...

Sobre a TV

2008-01-07T15:11:00.000-02:00

"Vem cá, vem ver
Como tem babaca na tv"

Acho graça quando escuto que sou "pseudo-intelectual" só porque não dou funcionalidade àquele aparelho que enfeita minha estante na sala. É, passo batido pela TV sim. Aos domingos então... Ver o quê? Gugu, Faustão, Pânico na TV?

Nada contra quem assiste. Desde que não venha se meter no que eu vejo ou deixo de ver, e pare de me achar intelectual ou o caralho por causa de uma merda de televisão. Todo mundo sabe dessa manipulação barata de opiniões e costumes, mas continuam vendo qualquer merda que passar na tv. Se a Bebel é a estrela da novela das oito, então todo mundo saindo vestido que nem prostituta na rua, ok? Jornal Nacional, se espremer, sai sangue, porque o que cola é noticiar tragédia... Só porque decido virar as costas pra tanta desgraça e futilidade, virei "intelectual".

Vai começar amanhã a oitava edição do Big Brother Brasil. A Globo adora. Fatura milhões em ligações e acessos ao site do programa. O povo adora também - porque quem não adora tá por fora - e ocupa noites vendo os "brothers" se enchendo de festa, comida, bebida, bunda no sol e piscina no calor, e dias votando nos emparedados. E continuam em suas vidas de merda, ganhando seu salário de merda, mas tudo bem, né?

Agora pergunta se lembram em quem votaram pra prefeito, vereador, governador, deputado... Disso ninguém lembra. Não que esteja errado não lembrar dos caras que a gente põe nos cargos públicos pra nos representar e lembrar da mocinha da novela - até porque a gente pode ligar a televisão e ver o rostinho bonitinho dela todo dia, e os deputados só vão trabalhar três vezes por semana (e pra ser sincero, também acho a TV Câmara um saco!). Mas poxa, pra assistir televisão só pra ver quantos morreram nas estradas no fim do ano ou carnaval, ou ver novela e depois ter que "cair na real" e ver que aquilo não tem nada a ver com a vida do brasileiro, então prefiro não ver nada (inclui-se aí, no NADA, os documentários sobre tribos indígenas que não existem mais).

Não sei o que eu quero com isso. E na verdade, é só o que eu penso também. Se você se satisfaz assistindo os especiais de fim de ano da Globo ou as palhaçadas do Pânico na TV, tudo bem. Ninguém vai dizer que está errado. Do mesmo modo que a minha escolha de não assistir a nada disso também não está errada e não deve ser questionada e nem rotulada de "pseudo-intelectual", "intelectual" ou o que for.

A televisão tá aí. Faz parte da vida da gente, querendo ou não. Cada um que escolha o que quer ver, assim como cada um escolhe que cor de roupa comprar, ou que música ouvir, ou o que beber, comer etc. SEM RÓTULOS, porque não somos produtos.

E tenho dito.

Das intenções da chuva 3

2007-12-31T12:42:00.000-02:00

"E a chuva vem pequena e grandiosa
Acalenta ou revira o nosso lar

[...]

A chuva nunca para de cantar
A chuva nunca para de descer

E a chuva
Com o seu sonho de água vem acesa
Pra lavar o que passou"

Existe algo de mágico na chuva, naquelas gotas que sucumbem à gravidade, assim como alguns sentimentos que cucumbem à granes amores inventados.

Todas essas coisas - amores, água, sentimentos, invenções - ajudam a deixar os dias chuvosos com aquela cara de renovação, apesar de tudo. Renovação de espírito, pois nos obriga a mergulhar no oceano interior e dar braçadas enlouquecidas para tentarmos nos salvar do afogamento.

Afogamento. Dizem que é a pior maneira de morrer (se alguém souber de um jeito que não seja o melhor, pode avisar), e no entanto, está tão perto de nós em dias chuvosos...

E é como se nos matasse mesmo. E matasse tudo que nos aflige. A água enferruja a mais bem feita de todas as armaduras, então não adianta se esconder por muito tempo. Derrete a argila, por mais consistente que esta seja, então não adianta a dureza moldada por necessidade de não sofrer. A água leva consigo vida, mas nos dá a chance, sempre, de nascer novamente.

É a natureza da chuva que, em janeiro, alaga casas, derruba encostas e desabriga pessoas, mas que faz florescer os campos, faz encher os rios e traz a beleza cinza das tardes úmidas.

A chuva é a chance de cura para as doenças da alma.

Das intenções da chuva 2

2007-12-27T17:35:00.000-02:00

"Eu perdi o meu medo
O meu medo
O meu medo da chuva
Pois a chuva voltando pra terra
Traz coisas do ar"

Chover lava; desde a calçada - que a vizinha insiste em molhar depois que a chuva passa - até a alma. Sim, lava a alma. Lava das poluições dos dias quentes e calorosos, dos contatos que se faz nos dias não-chuvosos, das pessoas que se viu e das coisas que se disse quando o sol estava brilhando.

Fala-se sobre coisas diferentes em dias de chuva e de sol. Quando está sol, sai tudo mundo semi-nu por aí falando que calor é a melhor coisa que tem, que as pessoas ficam alegres e felizes e saem pulando e achando tudo lindo. Nos dias de chuva, dizem que "droga, acaba logo", ou então "tenho medo de chuva...". Mas eu não acho que seja isso realmente. O medo que se tem não é da chuva, é das sensações que se fazem presentes nos dias chuvosos. Disso sim é que se tem medo.

Ninguém sabe lidar com dias molhados. É preciso aprender, e não é tão fácil assim. Primeiro precisa-se perder o medo da chuva, o medo de se molhar e de ter os programas de fim-de-semana atrapalhados pelas gotas. Primeiro é necessário se libertar de todos esses mitos e encarar a chuva como uma parceira. Aquela que alivia o seu dia, que deixa ele mais fresco e suportável, que não te permite derreter no "Rio 40 graus". É pra isso que serve chover.

Ou não...

Das intenções da chuva

2007-12-26T12:54:00.000-02:00

"Chove lá fora e eu não tenho mais você,

Quanta vontade de te ver.

Saudade é a tempestade que fecha o verão,

É o último suspiro da paixão"

Os dias de chuva trazem consigo as lembranças úmidas guardadas nos porões da memória. Aquelas lembranças mofadas de tão velhas, ainda que não tão antigas, e que se tornaram velhas porque desobedeceram a ordem do tempo e resolveram se econder no fundo da consciência, naquele canto escuro e intocável que sempre que é remexido, dói.

A chuva traz, gotejando, sua presença ausente. As gotas são a transmutação da sua presença junto a mim. Não presença física, nem psicológica, mas tão real que me sinto molhado, detiado na cama ouvindo você cair lá fora.

A chuva tem uma beleza dolorida, e apesar de às vezes vir calma e discreta, arrebata ainda assim. Porque é você pingando, intenso ou não. Quando você vem em tempestade, leva tudo consigo, mas depois traz a calmaria de um horizonte iluminado com os arcos coloridos e os raios fracos do astro rei. Um brinde ao recomeço.

E ao sinal mais fraco de sua ida, a chuva leva para longe tudo que trouxe, desavisadamente. E abre-se o sorriso como abre-se o sol. Ambos não intensos, mas insistentes em estar ali, como que obrigados. Obrigados a trazer a glória após o esforço, o troféu após a vitória, e o amor, após a solidão.

Ser livre é coisa muito séria

2007-12-23T15:44:00.001-02:00

"Quando não se têm mais nada
Não se perde nada
Escudo ou espada
Pode ser o que se for
Livre do temor..."

Era ele. Nem alto, nem baixo, nem gordo, nem magro, nem careca, nem cabeludo. Era aquele meio termo de homem e garoto, de ancião e meia-idade. E só ia. Sabia sobre si apenas isso: ia. Pra onde não sabia. Pra quê não sabia. Nada ali importava, desde que fosse. Continuava indo e era tudo que queria. Ir, sem parar nem para respirar. Não respirava. Ia sem pressa, mas não devagar. Ia pra onde os passos - por vezes errantes - o levassem. Ia solto, sem vontade de nada, sem necessidade de nada, sem perder nada.

E essa era a vida dele: nada. E contentava-se com isso. Era preciso ser alguma coisa, apenas pelo fato de existir? A existência obriga que se viva? Ele achava que não. E assim era. Existia, sem, contudo, viver. E adorava não ser chateado pelas obrigações de quem vive. Não cumprimentava vizinhos chatos (nem legais), não lia, não escrevia, não falava. Era um corpo animado de movimentos. E só. Perambulava sem objetivos, sem certezas e nem ilusões. Como se fosse um papel em branco sem a menor vontade de escrita. Como se fosse uma tela sem vontade de tinta ou uma sede sem vontade de líquido.

Ele queria sumir. Ir embora de uma vez por todas. Despir-se e despedir-se de tudo que já - há muito - não era seu. Não era seu por escolha própria. Escolheu não depender de nada e ninguém, de situação nenhuma. Decidiu não saber o que é o amor, nem o que é o ódio. Preferiu privar-se desses sentimentos em troca de nada. Trocou por nada as amizades que poderiam ser eternas, trocou as raízes profundas de seus relacionamentos por preferir não regar a árvore da vida (se é que em algum momento houve uma). E quando decidiu sumir, não passou vontade. Foi-se com tudo o que tinha - tudo o que? Foi-se livre, sem depender de nada, como fizera durante toda a sua existência (seria um engano dizer "durante toda a sua vida", uma vez que abdicou de viver). Foi-se com toda a sua liberdade. Ele podia virar as costas e sair por aí, como muitos - que tem tudo - não podem. Ele tinha a liberdade, e lhe bastava. Ele tinha tudo que todos procuramos. E teve também coragem para poder ser livre.

Um vai-e-vem infinito...

2007-12-21T16:03:00.000-02:00

"Me lembrarei de tudo que eu não disse
E de quando havia tudo que existe"

"Eu sou o que escrevo. É assim que vivo: só escrevo o que vivo. Porque não posso escrever o que não sei. O que penso eu sei, eu construo, eu faço um mundo dentro de mim. E assim, mesmo que não possa tocá-lo, ele existe, e é sobre ele que escrevo, sobre as sensações que percebo no mundo que crio. É o dever que temos: escrever, para capturar o momento e torná-lo para sempre. Sim, porque escrever é a maneira que, ainda falsa, temos para dominar o tempo. E assim, sabendo que esse instante está guardado, posso me permitir pensar outras coisas, guardar outros momentos. E esse eu quero guardar, especialmente porque é tão incomum e há algum tempo foi tão surreal, que nem mesmo eu tendo autonomia para criar no meu mundo o que quisesse, criaria esse momento. Ah, provavelmente vocês me dirão que não crio nada, que tudo é coisa de destino, mas eu não sei. Logo, sobre destino não posso escrever. Só escrevo o que sei. E sei que você precisou de mim hoje. tanto no meu mundo quanto no seu (porque sinto que tem um mundo seu também). E fico satisfeito por ter sido solicitado, ainda que apenas para ouvir-te. Se bem que ouvir é muito mais complicado do que falar, acredite. O bom é que pude comprovar que pensamos - ainda que com tantas diferenças - em alguns pontos, da mesma forma. Não queremos ser esquecidos. E te disse que todos pensam mais ou menos assim. E você disse que, ainda que pensem, não são todos que fazem acontecer assim. Serão esquecidos porque o desejo de serem lembrados ficou no pensamento. É outro motivo pelo qual escrevo. Porque pensamentos são muito efêmeros. Eles parecem ter medo de aparecer mais do que uma vez. Então coloco em prática o exercicio da escrita, ao passo que você faz o que pode para não ser esquecido. E vamos juntos a partir de agora. Você devendo no banco e eu tentando seqüestrar esses pensamentos inquietos que passam daqui pra lá e de lá pra cá, dançando em minha cabeça. É uma troca mútua: eu te escuto e te apóio, e você, ainda que involuntariamente, me faz escrever (ou ao menos me faz pensar). Pensar em coisas que não pensaria em outras circunstâncias, porque não existiriam no meu mundo mesmo que pudesse inventá-las, já disse. Mas não sei por que não existiriam. Só não existiriam. Parece um monte de bobagem, e talvez seja mesmo. Mas eu quero guardar. Eu insisto. E tem coisas que devem ser assim mesmo: insistidas. Se não insistirmos, como seremos lembrados? As pessoas desistem muito cedo de seus sonhos. É por isso que talvez suas vidas sejam sem graça. Mas a gente não. Nossas vidas não podem ser apáticas como tantas outras. Afinal, viremos andarilhos mas não nos permitamos aos filhos chatos e cheios de problemas que terão filhos que terão filhos que não se lembrarão de nós (se chegarem a ter consciencia de que existimos)... Somos "teimosos", e isso, certamente, nos permitirá livrarmo-nos daquilo que, assim como o horror do esquecimento, nos atormenta tanto: a indiferença. Só não nos livraremos do risco de sermos incompreendidos. Porque, ao contrário de tantos, contentamo-nos com pouco: basta querer. Não existe motivo maior."

Eu escrevi esse texto há algum tempo...
Quem devia, não leu; mas minha parte eu fiz.
E me lembrei dele ontem. Não queria, mas lembrei...

Poema de Quase-Amor

2007-12-13T12:28:00.000-02:00

"E porque quando você me abraça

O mundo gira devagar"

Deixa eu te invadir?
É, sei que não é pedido que se faça.
Mas eu preciso, eu não posso mais
Ver-te assim me aflige tanto
Eu preciso te resgatar
Só não sei como

Vem cá, me dá um abraço
Invada a mim também
Não precisa temer, aqui ninguém te fere
E se isso acontecer, fique à vontade pra fazer o mesmo
Aqui não há palavras que machucam
Mas se te ferirem, finja surdez
E saiba que não foi a intenção
Eu te acolho
Vem, sinta-se em casa, é meu colo
Esconda-se aqui onde não há perigo
E eu te protejo com minha vontade
Olhe nos meus olhos
Veja como te quero

Não precisa temer
Não te cobrarei um depois
Porque eu te quero agora
Deixa eu te resgatar dessa solidão
Deixa eu te tirar dessa escuridão
Que só te corrói

Sabe o que é amar?
É arder de desejo por um beijo
mas contentar-se com um sorriso.
Sorria pra mim
Eu contento-me em invadir você
Com aqueles abraços que tentam fazer
dois corpos se tornarem um só
Sempre fracassados
Impossível dois em um
Mas insistimos nisso como dizer que existem almas gêmeas
Que mesmo sendo gêmeas, são duas
Não tem como ser um dividido em dois
Não tem como eu invadir você da maneira como desejo
Mas me contento com seu sorriso

Sorria pra mim
Mesmo que seja a última vez
Sorria pra mim
Mesmo que seja sorriso por outro
Sorria pra mim
Porque seu sorriso
É o que me faz também sorrir

******

Esse escrevi junto com o Darlan.

Leiam os textos dele em http://palavrasobliquas.wordpress.com/

Nunca tinha escrito nada em conjunto.

Gostei :)

O importante é o que importa

2007-12-08T16:33:00.000-02:00

"E quando você olha para o céu, você sabe que está olhando para estrelas que estão centenas de milhares de anos-luz distantes de você. E algumas das estrelas nem existem mais, porque a luz dela leva tanto tempo para nos alcançar que elas já estão mortas, ou já explodiram e colapsaram em anãs vermelhas. E isso faz você se sentir muito pequeno, e se você tem coisas difíceis na sua vida é agradável pensar que elas são o que é chamado insignificantes, o que significa que são tão pequenas que você não deve levá-las em conta quando está calculando alguma coisa".

Não sei quem escreveu. Li em um livro onde o narrador era um garoto autista que adorava cálculos, e nesse trecho ele explica por que matemática não é difícil. Bom, apesar de sentir-me muito pequeno diante do universo quando vou fazer cálculos, nunca os acho simples...

Mas se a gente troca os cálculos pela vida, fica melhor...

Achar que os nossos problemas são os maiores do mundo, só deixa tudo mais difícil de se resolver. Se importar com a vida dos outros se mesmo a nossa é tão "insignificante" não tem fundamento algum.

Enfim, dar importância ao que tem mesmo importância é tudo o que devemos fazer. Lógico que corre-se o risco de parecer apático ou desinteressado das coisas, mas nada melhor do que estar bem consigo mesmo, e se importando só com as coisas que devem nos importar, não é?

Mundo particular

2007-12-05T11:25:00.000-02:00

"Meus conflitos são internos
Tranco a porta
Engulo a chave
Depois quebro tudo
pra poder me libertar.

Sobram cacos e mais nada
A porta continua trancada
Fica só a esperança
De te ver talvez voltar.

Me ajude a construir de novo
O que eu quis tanto quebrar
Talvez lutar não valha nada
Mas eu tive que tentar.

No fim, tudo acabado:
Eu trancado, calado,
Esperando o que não vem
Matando o tempo imaginando
Que tudo vai ficar bem.

Pensamentos como cola
Tentando juntar os pedaços
As partes estilhaçadas
Que nunca mais vão se encontrar.

Mas tudo vai ficar bem..."

Domingo é pecado

2007-12-03T12:58:00.000-02:00

"Ver o sol amanhecer

E ver a vida acontecer

Como um dia de domingo..."

Quando as coisas não são, é deprimente. Quando não é dia nem noite, quando não é nem começo nem fim de semana: quarta-feira, quando é só metade do amor, quando é eclipese, quando é meia xícara de leite. É horrível. Não pelo fato de não ser exato, mas pela inidefinição que isso causa. Não ser nem uma coisa nem outra confunde. Ainda mais nas noites de domingo.

Entre duas coisas definidas - ser ou não ser? - não querer nem uma nem outra é comum aos domingos. Indecisões fazem parte dos dmingos. Domingos deveriam ser extintos. Servem para quê? Ao menos para nós, pseudo-intelectuais-com-vida-amorosa-frustrada-cheios-de-crises-existenciais, não serve de nada.

Essa "mania" de sentir tudo, sentir cada acontecimento simples - como a sacola dançando no vendo, em Beleza Americana - como se fosse a coisa mais intensa que tem, às vezes não presta. Afinal, qual a diferença entre um domingo à noite e uma terça à tarde? Nada!

Mas não é isso que sentem os sensíveis. Os que resolveram ter a sensação de profundo da vida (com a desculpa de estar vivendo intensamente cada momento), se incomodam com o indefinido ser de domingo.

Mas isso é de cada um, né? Nada que uma noite de sono - ou em claro - não resolva. Em algum momento da vida, temos de pensar em outra coisa. E quando isso acontecer, talvez seja a monotonia do sábado de manhã - com aquele sol mais ou menos, que ilumina as coisas mais ou menos - o que nos incomode. Não por incomodar realmente, porque nem o domingo tem esse poder, mas como desculpa, como disfarce para novas indecisões diárias...

Logo passa...

2007-11-28T10:12:00.000-02:00

"Me sinto tão só
E dizem que a solidão até que me cai bem"

"Sofrer por amor não é novidade pra ninguém
Agora,
Sofrer por não amar, como que é?

Sim. Não amar

Não amar por estar cansado
De amar e não ser amado
De se descabelar enquanto o outro,
no máximo, observa.

Não amar por estar bem
Sem ninguém,
E sem contar você, não ter nada além;
Mas às vezes faz bem também.

Não amar porque não tem
A quem dar o seu amor
Daí vira tudo dor:
É no que o amor evitado se transforma.

A menos que se evite o amor
E a dor ao mesmo tempo.
Mas aí a vida perde a graça.

Quem não precisa de amor
Para estar feliz
Merece um prêmio.

Nem sei aonde quero chegar
Falando disso tudo.
Mas deixa, mais perdido que estou
Não ficarei.

Não ficarei.
Estarei por aí,
E quem me encontrar: sorte.
Estarei aqui, mas não ficarei...

É estranho, porque ninguém vive sem amor"

Ah, não ficou bom não. Não sei escrever poemas.
Prefiro escrever em prosa, mas agora já foi ;)

Escrever...

2007-11-23T13:08:00.000-02:00

"... salva a alma presa, salva a pessoa que se sente inútil, salva o dia que se vive e que nunca se entende a menos que se escreva. Escrever é procurar entender, é procurar reproduzir o irreproduzível, é sentir até o último fim o sentimento que permaneceria apenas vago e sufocador." Clarice Lispector

Adoro escrever. E quando não tenho o que dizer, é melhor ainda. Porque escrever sem compromisso, sem a necessidade de se fazer entender, fica mais bonito, mais livre. Basta sair por aí, voando. E quanto mais alto, melhor. Quando se escreve, não há o risco de cair. Pode-se fazer o que quiser, como quiser, quando quiser. Por exemplo, se eu quero colocar um ponto-e-vírgula aqui, eu coloco, assim; E ninguém vai reclamar. Não tem nada que seja mais livre.

Se eu pudesse desenhar o ato de escrever aleatório, seria mais ou menos assim: uma cabeça, no centro, depois um braço, de onde saíria uma mão, em forma de pinça, pinçando um contorno azul e disforme: o pensamento. É, seria assim. E poderiam ser vários pensamentos, um de cada cor. É, bem colorido, porque a vida já é muito cinza, e não há necessidade de ser ainda mais.Minha arte é escrever. E é como pintar. Só que eu uso o lápis como pincel, e os pensamentos como tinta, e qualquer coisa como tela. E você é o visitante da minha mostra. O bom é que, como escrevo do jeito que eu quero, você pode entender do jeito que quiser. E não está errado (aliás, o que é errado?).

Escrevo para não calar-me. Não no sentido da fala em si, mas de uma coisa mais subjetiva. Não gosto do silêncio da alma. Esse me dói. Porque é necessário arder, ainda que sem escândalos, ainda que lá dentro, no fundo de nossos pensamentos. É por isso que escrevo. Porque me recuso a estar apático diante da vida, diante das coisas. Recuso-me a observar sem olhos e a viver sem vida. É por isso.

Tempo?

2007-11-16T18:23:00.000-02:00

"Tempo amigo, seja legal

Conto contigo pela madrugada

Só me derrube no final"

Já reparou que o tempo tem se esgotado cada vez mais depressa?
Será que temos corrido demais com as coisas, não percebendo que, quanto mais corremos, mais rápido passa o tempo; ou terá ele - o tempo - resolvido passar mais rápido por nós, por puro capricho?
Fico com a primeira opção. Todo mundo faz tudo correndo agora... Foi-se a época em que sentávamos nas calçadas às tardes quentes no horário de verão e ficávamos a contemplar o sol a se esconder atrás das casas, na companhia de vizinhos e amigos...
Mas é culpa de quem (se é que há alguém a se culpar)? Ninguém, eu acho. O que acontece é que foi estabelecido - sei lá por quem (e talvez aí esteja o culpado) - que deve-se dormir 8 horas por dia - isso é indispensável -, trabalhar 8 horas por dia - isso é ainda mais indispensável - e aproveitar as outras 8 horas para fazer coisas que nos agradam (afinal, de que serve a vida se não nos der prazer?).
Se bem que essas oito horas "restantes" não são suficientes para tudo. Afinal, há uma infinidade de coisas a se fazer ainda: você deve ler bons livros - para não terminar caduco; deve sorrir para o vizinho chato, ainda que com o seu sorriso mais amarelo, porque o que vale mesmo é ser simpático e receptivo; tem que dar a ração do cachorro, fazer comida, mandar as crianças pro banho, assistir à novela - ou futebol (isso é sagrado hein!), ficar com inveja do corpo da protagonista, desejar um marido mais ativo do que aquele que está deitado no seu sofá ou uma mulher mais silenciosa que a que está na cozinha. Ah, você também não pode esquecer da data de aniversário daquele melhor amigo que não vê há quase dois anos, de assistir àquele filme que está na estante há pelo menos três dias (qual é o título mesmo?) e nem de ouvir aquele cd da melhor banda do ano que você ganhou de presente semana passada. Aí então, você poderá, com toda a justiça do mundo, deitar sua cabeça no travesseiro e, enfim, descansar.

Alegria

2007-11-16T18:15:00.000-02:00

Um pouco de Clarice, só pra começar...

"Puríssima e levíssima alegria. A minha única salvação é a alegria. Uma alegria atonal dentro do it essencial. Não faz sentido? Pois tem que fazer. Porque é cruel demais saber que a vida é única e que não temos como garantia senão a fé em trevas - porque é cruel demais, então respondo com a pureza de uma alegria indomável. Recuso-me a ficar triste. Sejamos alegres. Quem não tiver medo de ficar alegre e experimentar uma só vez sequer a alegria doida e profunda terá o melhor de nossa verdade. Eu estou - apesar de tudo, oh, apesar de tudo -, estou sendo alegre neste instante-já que passa se eu não fixá-lo com palavras. Estou sendo alegre neste mesmo instante porque me recuso a ser vencido: então eu amo. Como resposta. Amor impessoal, amor it, é alegria: mesmo o amor que não dá certo, mesmo o amor que termina. E a minha própria morte e a dos que amamos tem que ser alegre, não sei ainda como, mas tem que ser. Viver é isto: a alegria do it. E conformar-me não como vencido mas como allegro com brio."

Só porque ela me toca a alma como ninguém...